Al son de la lluvia

Llueve. Las gotas golpean todo con su somnoliento clic-clac.

Llueve. Hace tanto que abajo, en el interior del metro, las penas se mojan, se entumecen y se acartonan.

La amargura tiene el alma dormida. Quizás porque así duele menos. O quizás es por no enfrentarla a los ojos.