Al son de la lluvia

Llueve. Las gotas golpean todo con su somnoliento clic-clac.

Llueve. Hace tanto que abajo, en el interior del metro, las penas se mojan, se entumecen y se acartonan.

La amargura tiene el alma dormida. Quizás porque así duele menos. O quizás es por no enfrentarla a los ojos.

Lágrimas de sal

Me desprecias porque no nací aquí.

Pero este Sol que se aparece en el horizonte sobre el cielo arrebolado, y que calienta la fragante brisa viajera, es el mismo que toca con sus dedos la tierra de mi lejano hogar.

Estas mismas aguas cristalinas de la playa del alba envisten enfurecidas, con otro nombre, las negras rocas sobre las que murió el padre del padre de mi madre.

Y cuando lloro mis lágrimas también son de sal.

Perspicacia

—Presiento que quiere decirme algo —dijo el conductor del autobús cuando, después de saltarse el semáforo en rojo, vio a aquel anciano que con gesto furioso le hacía gestos con un dedo.