Las lágrimas de Casiopea

Pequeñas gotas amarillas caen de las hojas marchitas. Despacio. Con tic-tac de fuentes dormidas, con llantos de sombrío invierno. El árbol llora lágrimas de seda porque sabe que su muerte se acerca. Despacio. Con tic-tac de primavera perdida y de madera vieja y olvidada.

Then, when my eyes swims in the warmly night and I walk tiptoe around the sweet unconsciousness, the darkness begins to light and the dragons comes to fly.

El camino es escarpado y siniestro, como un corazón sin risas. Cada paso lacera mi alma. Pero a pesar de que conozco el final, y sé que es sombrío, sigo hacia delante porque es mi camino. Lleva mi nombre grabado en sus piedras.

¿que pasa cuando todos los seres del universo tienen exoesqueleto menos tu? Pues muy sencillo. Que les das asco. Esta circunstancia no parecía un problema, es más, al principio era desconocida, ya que todavía no era posible viajar a tan grandes distancias y la comunicación era sólamente a través de mensajes codificados. Hasta que se llegó al acuerdo de formar parte del Congreso Intergaláctico. Uno de los requisitos era transmitir imágenes. Por lo visto en el resto del Universo el lenguaje corporal era tan importante como en la Tierra. Hubo propuestas para transmitir nuestras sesiones con cámaras traductoras de imagen, que harían mucho más agradable nuestra visión al resto de seres. Pero no. Con nuestro gran sentido común, y la humildad que nos caracteriza como raza, esta fue la decisión que se tomo por mayoría: "Si no les gusta que no miren". Y así, poco a poco, o rápidamente, depende del punto de vista de la longevidad de cada raza, nos fuimos convirtiendo en aqu...

The full moon was hight in the sky this night, facing the forest. And it is in those days, when the sparkling spirit of the moon travels to the earth, the only moment you can see the colours in the night. And the poor nude man try to scape from the phantoms of his soul. The nightmares come true and so the dreams and the old tales.

Dice el refrán que en febrero busca la sombra el perro. No sé quién escribiría esto. Un español no. Seguro. Quizás un australiano, que según había escuchado, las cosas allí van al revés; el clima, el agua de las cisternas e incluso las direcciones. Si su padre viviera y la escuchara decir esto le hubiese pegado un bofetón. O dos. O tres. Y su madre observaría con su sonrisa maléfica mientras la insultaba. Por muchos años que pasaran no lograba deshacerse de ese lastre y un pozo de odio iba creciendo día a día en sus entrañas. Como en ese mismo gélido día de febrero, cuando se cruzó con su madre en la sucia y estrecha acera. Es verdad que no tenía su rostro ni su voz. Pero era ella. Lo sabía. Se reía. Y casi podía escuchar sus pensamientos. La llamaba fracasada, por su aspecto sucio y desaliñado, por su olor a sudor, a vino y a calle. Pero esta vez se vengó de ella. Por todo lo que le hizo pasar cuando era niña y por todo lo que le estaba haciendo pasar aún después de estar...

Esperanzas vanas en otro lugar, esperanzas falsas que vienen y van. Arbolitos verdes no quiero soñar. Sus hojas mecidas por brisa estival. Cerrando los ojos me dejo llevar por suaves arrullos del aire al vibrar. Perfumes que el viento enseña a volar resbalan traviesos cubriendo mi faz. Arbolitos verdes no quiero soñar. Nubes de tormenta taen la tempestad. Un halo secreto envuelve el pinar. Susurros lejanos presiento escuchar. Mi sangre se hiela, intento escapar. Ficticios fantasmas sospecho detrás. Arbolitos verdes no quiero soñar. El agua en la fuente comienza a cantar. Su canto de plata, sonido de paz, destila pureza, invita a soñar. Me siento en la yerba, y veo bajar pequeños gorriones que buscan nadar. Arbolitos verdes no quiero soñar. Pero si no sueño, ¿qué me ha de quedar?